nocet empta dolore voluptas

A leitura dos cadernos durou três dias. Tempo que foi passado a transitar algumas vezes por dia entre a secretária e o antigo sofá forrado de couro escuro em capitonê, que ficava do lado de lá do meu gabinete. No fim de tudo, pousei o último dos cadernos e servi um Bourbon retirado de um lote enviado por um cliente há não muito tempo atrás. Enquanto me aproximava da janela, olhei para o relógio e vi que eram três da tarde de sexta-feira. Lá fora, a cidade borbulhava com a sua correria habitual e ali permaneci durante algum tempo, encostado à janela, tendo por companhia aquelas dezenas de histórias que me deixavam inquieto. Histórias que ao pairar na sala faziam-me sentir como uma criança a querer recolher de novo as borboletas que por momentos havia deixado escapar para a liberdade ilusória de um espaço fechado. Apesar de aquele gabinete ter-se tornado no meu casulo, naquele momento estava certo de que não pertencia àquele lugar.

O meu escritório fica no oitavo andar do Palácio Barolo, um dos edifícios mais altos de Buenos Aires, que fica na Avenida de Mayo. Fora ali que havia passado os últimos dias, lendo avidamente os muitos parágrafos escritos por mim mesmo, há tantos anos atrás. Pelo menos, os anos suficientes para que em quase todas as páginas acabasse por tropeçar em mais um detalhe esquecido, que funcionava como uma pedra no caminho que tinha de ser contornada, porque me levavam pensar se de facto tinha mesmo sido eu a viver aquilo. Penso até que, não fosse a minha caligrafia fatigada de quem escreve à velocidade do pensamento, ainda estaria a duvidar de que tudo aquilo fosse meu.

Os pensamentos serpenteavam descontrolados entre memórias dispersas, e nem o Bourbon que tinha na mão me tirava o assombro de ter encarado o meu passado como nunca o tinha visto antes. O exercício de me afastar e de ver tudo detalhadamente e num curto espaço de tempo, lançou uma nova luz sobre tudo, incluindo os espaços naturalmente silenciados por uma memória tendenciosa.

Dizem que os andares deste edifício representam os níveis descritos na Divina Comédia, de Dante. Assim sendo faz todo o sentido que esteja sentado bem no meio, naquele que será um dos andares do Purgatório. Lembro-me que um dia destes, enquanto por aqui deambulava pensativo, notei numa das abóbadas que marca a extremidade de um dos corredores do edifício. Nela, encontra-se gravado: nocet empta dolore voluptas, que significa prejudicial é o prazer comprado ao preço da dor. Mas tantos anos passados, já não me custaria nada escrever-lhe. Seria aliás um gosto reencontrar-me, ainda que apenas por escrito, com a única pessoa capaz de compreender tudo o que naquele dia eu estava a reviver. O que seria feito dela? Como estaria? A minha curiosidade por saber da Inês juntava-se à necessidade súbita que eu ali sentia, de contar a história toda. A história daquilo que, no fim de contas, realmente importou.